文／云鹤
我们叫炭火的东西
在别人的眼中
或许有另外的叫法
不变的是它的内心
燃烧后
散发岀来的温暖
它们分裂成几个部分
一部分化为烟尘
弥散在空气中
多年以后
还能熏出我的眼泪
另外一部分
依然鲜红
纵使用二十个冬天
来漂洗
也无法让它变白
那堆耸立着的木炭
多像故乡
被我疏远的那座大山
而埋在灰烬里的那粒火种
又与父亲最后看我的眼神
何其相似